雾过荒原，让爱永眠

离婚协议书上，我的名字旁边是一个大大的零。五年婚姻，净身出户。“苏晚意，你签不签？”林浩宇不耐烦地敲着桌子，“你没工作没收入，还想分我的财产？做梦。”我握着笔的手在颤抖。不是因为愤怒，是因为饥饿。为了省钱给女儿治病，我已经三天没有好好吃过一顿饭。“妈妈。”病床上的小雅伸出瘦小的手，“我不疼，我们回家好不好？”五岁的女儿还不懂，回家意味着什么。意味着没有房子住，意味着她再也看不起病。“林浩宇，小雅的医药费……”“我每个月给五百块抚养费，够了。”他头也不抬，“反正她跟着你，我没义务多管。”五百块。他的一顿饭钱。1我闭上眼睛，签下了自己的名字。离开民政局的那一刻，天空下起了雨。我抱着小雅站在街头，身上只有不到两百块钱。两个小时后，我们母女俩在破旧的出租屋里相拥而眠。小雅在我怀里说：“妈妈，我会乖乖的，你不要哭。”我没有哭。我只是在想，如果能重来，我绝对不会再这么蠢。深夜，小雅开始发烧。我摸着她滚烫的额头，翻遍了整个屋子，连一颗退烧药都没有。凌晨三点，我抱着小雅冲进医院急诊科。“先交费。”护士冷漠地说。“求求你，先救救孩子，我马上想办法！”“没钱就别来医院。”我跪在地上，哀求每一个经过的医生护士...